ghirlandina

Ieri sera (ANGOLO CINEMA’) siamo stati a vedere Bright Star, film sulla vita del poeta romantico John Keats, la cui biografia trovate più sotto. Bright Star è pure una delle sue opere più riuscite, e recita così:

Bright star, would I were steadfast as thou art —
Not in lone splendour hung aloft the night
And watching, with eternal lids apart,
Like Nature’s patient, sleepless Eremite,
The moving waters at their priestlike task
Of pure ablution round earth’s human shores,
Or gazing on the new soft-fallen mask
Of snow upon the mountains and the moors —
No — yet still stedfast, still unchangeable,
Pillow’d upon my fair love’s ripening breast,
To feel for ever its soft fall and swell,
Awake for ever in a sweet unrest,
Still, still to hear her tender-taken breath,
And so live ever — or else swoon to death.

Fulgida stella, fossi fermo come tu lo sei
ma non in solitario splendore sospeso alto nella notte,
a vegliare, con le palpebre rimosse in eterno,
come paziente di natura, insonne eremita,
le mobili acque al loro dovere sacerdotale
di puro lavacro intorno a rive umane,
oppure guardare la nuova maschera dolcemente caduta
della neve sopra i monti e le pianure.
No – pure sempre fermo, sempre senza mutamento,
vorrei riposare sul guanciale del puro seno del mio amore,
sentirne per sempre la discesa dolce dell’onda e il sollevarsi,
sempre desto in una dolce inquietudine
a udire sempre, sempre il suo respiro attenuato,
e così vivere in eterno – o se no venir meno nella morte.

Keats ebbe una breve vita sia realmente che come poeta, morì a 24 anni (l’epitaffio sulla sua tomba è il titolo di questo post), fece il poeta dai 18 ai 24 anni, conosceva Shelley e Byron e molti altri del suo tempo, malato di tubercolosi, andò in Italia, a Roma, visse vicino a Piazza di Spagna,per il clima più salubre, ma non vide quasi niente dell’Italia, poiché nell’ultimo anno peggiorò la sua salute, fu anche il motivo per cui non potè vivere la sua storia d’amore con Fanny.
In Keats nelle sue poesie e nella sua vita, si evince la ricerca all’amore, alla purezza, ai sentimenti, alla perfezione, cui il poeta credeva di non riuscire a raggiungere, in cui fu anche criticato dai critici del suo tempo, ma era molto ammirato dai giovani poeti di allora (da “il club degli eterni romantici)

Senza di te

Non posso esistere senza di te.
Mi dimentico di tutto tranne che di rivederti:
la mia vita sembra che si arresti lì,
non vedo più avanti.
Mi hai assorbito.

In questo momento ho la sensazione
come di dissolvermi:
sarei estremamente triste
senza la speranza di rivederti presto.
Avrei paura a staccarmi da te.

Mi hai rapito via l’anima con un potere
cui non posso resistere;
eppure potei resistere finché non ti vidi;
e anche dopo averti veduta
mi sforzai spesso di ragionare
contro le ragioni del mio amore.

Ora non ne sono più capace.
Sarebbe una pena troppo grande.
Il mio amore è egoista.
Non posso respirare senza di te.

Quante volte sei passata, quante volte passerai, ed ogni volta è un colpo sordo all’anima, all’anima
Quante volte sei mancata, quante volte mancherai, un colpo al cerchio ed un colpo all’anima, all’anima (un colpo all’anima, liga)

Ritorno sulle scene per il Vostro Thomas Moro, scottato dal primo sole estivo e dalla illecita invadenza altrui.
Capita che io abbia un uso abbastanza disinvolto della mia e-mail personale, cioè la dò a colleghi, amici e conoscenti. L’unica, vera, autolimitazione è quando mi registro su siti internet commerciali, dove ne uso un’altra, onde evitare che lo spam sommerga il mio indirizzo principale.
E così non mi sono fatto scrupolo di utilizzare la mia mail principare per aiutare un amico (o presunto tale) a registrarsi su un nuovo dominio. Terminate le operazioni me ne sono andato, lasciando – incautamente – aperta la casella di posta. Accade che la moglie di quest’uomo, sicuramente non una mia amica, ne abbia approfittato per leggere la mia posta a ritroso per anni… Quale idea si sarà fatta di me costei? Meglio dire, sarà riuscita a pescare nel calderone qualcosa di abbastanza scabroso per corroborare la propria, deteriore opione di me?
Ovviamente sì, e mi viene quasi da ridere a pensare che lo strumento di cotanto astio sia sta la mia (ex)amica G.; oddio, in realtà era quasi inevitabile che la “scelta” ricadesse su di lei, essendo l’unica ragazza con la quale parli (parlassi) non solo di lavoro, gossip e politica.
Epperò è così triste dover riesumare una storia vecchia di 3 anni, incidentalmente menzionata la scorsa estate (ero intervenuto in aiuto di G. e del suo cuore straziato, ma non certo per me!), solo per gettarmi fango addosso…
Va beh, pescando negli anni addietro avrebbe trovato “materiale” ben più interessante, ma a questa “signora” bastava pochino per cominciare a spargere il suo veleno. Com’era quella? Ah sì, non ti curar di loro, ma guarda e passa!

Splende su di noi – e illumina il cammino – che ci sta davanti
brucia dentro e poi – rivedo la mia vita – tutta in un istante
E’ un sole nero – sul mondo che ci aspetta – e non fa complimenti (sole nero, new-litfiba)

Modena, 21/04/04

Io non posso – stare fermo – con le mani – nelle mani
Mille cose – devo fare – prima che – venga domani… (Cocciante, Margherita)

Tutto era cominciato per caso, o meglio, a me era chiaro fin da subito che quella donna piaceva: aveva un fascino magnetico, con quella risata chiassosa da quarantenne che sa godersi (e farti godere) la vita.
La cosa cozzava però contro uno dei miei pochi capisaldi in amore: mai avere storie sul posto di lavoro. In effetti io ero pure fidanzato, ma non sarebbe stato questo a trattenermi…
Andiamo con ordine. Si lavorava entrambi a Modena, ma nessuno dei due abitava in città, lei a nord ed io a sud. La pausa pranzo ci si fermava nella trattoria sottostante l’ufficio. Lì ho cominciato a fare breccia nel suo muro, grazie anche agli assist involontari del comune amico B.R. (al quale devo, inoltre, ciò che so in materia di assicurazione). Un pomeriggio, si stava archiviando delle pratiche, ci siamo messi a parlare del più e del meno, fino a che trovammo un punto d’incontro sul cinema, e sul film che entrambi avremmo voluto vedere: La passione di Gesù Cristo, di Mel Gibson. Detto-fatto, appuntamento fissato per il mercoledì successivo.
Il 21 Aprile 2004 era stata una giornata di primavera inoltrata, calda come solo la giungla d’asfalto della città sa essere, e a me non restava altro che trepidare dietro la scrivania, in attesa della sera. Usciti dal lavoro, chiaramente con modalità tali da non destare il sospetto dei colleghi, ci dirigemmo in Piazza Roma a bere qualcosa, poi al Cinema Astra: kolossal in aramaico, sottotitolato in italiano. Ricordo ancora lei che mi parafrasa i vari passaggi biblici ed io che sbotto: fra te e i sottotitoli ritengo di avere una informativa completa!
Usciti dal cine si passò in piazza Grande, dove suonavano i Modena City Ramblers: canzoni urlate a squarciagola (an m’in cieva di ninatt, tant nuet’r a sam cumpagn, an m’in cieva un caz), tanti ragazzi, profumo di fiori e di canne nell’aria, e lei che mi fa: “Se fossi uscita con G. dopo il cinema la serata era bell’e che finita, ed invece…”. Terminato il concerto la portai a bere alla Stazione Piccola, e dopo due cocktail le presi la mano dicendole quanto mi piaceva (la sua mano, chiara metonimia = una parte per il tutto).
Verso le 2 tornammo alla sua macchina, rimasta sotto l’ufficio, ma lei non scendeva più dalla mia, e così, quando la radio cominciò a gracchiare “E per poi, farle cantare, le canzoni, che ha imparato..” presi l’iniziativa e, rinforzando il concetto di quanto ero cotto di lei, mi lanciai in un bacio che, tuttavia, rimase abbozzato. Riprovai poco dopo l’approccio, incantonandola tra me e la portiera della sua vettura, ma lei mi stoppò così: “se ci baciamo adesso non andiamo mai più a casa…”
Arrivato alla maison alle 4 (mi ero pure scordato le chiavi e dovetti tirare giù dal letto mia madre), mi addormentai, ignaro di quello che mi sarebbe aspettato nei giorni a venire.
Onestamente, il periodo compreso tra il 21 aprile e il 2 luglio del 2004 fu uno dei più intensi ed incasinati della mia vita. Già avevo una ragazza bellissima, ma M. era un fiume in piena (tipo Demetra Hampton in Kreola), che mi avrebbe trascinato in un vortice di amore, e – come avevo sagacemente intuito – sesso sfrenato, a cui seppi porre un argine, col senno di poi appena prima di perdere tutto, rinsavendo. O rimbecillendomi?

Dopo di me – amori stupidi – povere amanti che hai – improbabili ed inutili… (Nina Zilli, l’uomo che amava le donne)

ANGOLO CINEMA’

Per una serie di circostanze avverse salta ancora il cinematografo, ma non si interrompe la mia attività piratesca, d’elite aggiungerei! Il giardino delle vergini suicide è un piccolo capolavoro, che in 90 minuti scarsi sciorina una trama semplice quanto avvincente, con Kirsten Dunst (feticcio di F.) e relative 4, bionde, sorelle, segregate in casa dai genitori, fino al tragico epilogo. Il setting è la provincia borghese americana anni 50 (costumi tipo Fonzie), la voce narrante è quella di 5 ragazzi del medesimo quartiere che, prima morivano per loro, e poi verranno segnati per sempre dalla morte di quelle stesse agognate fanciulle.

PARTE PRIMA – Montecarlo, 10-08-1999

Certe notti, sei solo più allegro, più ingordo, più ingenuo e coglione che puoi
Certe notti – son proprio quel vizio – che non voglio smettere – smettere, mai (Liga, certe notti)

In un momento di grande pace interiore, ho pensato di ravvivare il blog rievocando le notti che mi hanno fatto grande (?) e che mai ho raccontato, essendo antecedenti al medesimo.
E’ d’obbligo partire dalla Imma-night
Ci troviamo nel Principato di Monacò, gli attori sono – per nome di battaglia – io (il folletto), E. (lo scricciolo), Steve (il capitano) e G. (Pelle)
Arrivati in loco da 2 giorni su invito del possidente “alla-consolle-Pelle-Giovanni” (ospitalità bagnata con una sfida a pallanuoto nella piscina del residence), ho già abbordato in spiaggia certa Titti, previo accertamento della sua italianità (il mio francese era a livello da non campanare il s.v.p. nelle cabine telefoniche).
In effetti la ragazza, oltre a parlare la mia lingua e ad ostentare uno scarnissimo topless, non aveva molto altro da offrire. Oddio, io mi ero fatto il viaggio che lei fosse ricchissima e quindi giustificasse un investimento di lungo periodo, ma paragonata ad alcuni fisici mozzafiato che mi circondavano…
Comunque, la sera di San Lorenzo l’idea era di andare a Nizza con la macchina del Cabillus (al quale avevamo ricomprato la gomma bucata sui marciapiedi monegaschi grazie alla vincita al casinò), passeggiata sulle Promenade e 4 salti in disco. A fine serata si sarebbe traslati in spiaggia per meglio ammirare la volta celeste e relative stelle cadenti.
Titti, che alloggiava sulle alture del principato, si era aggregata di buon grado (anche perché andavamo a prenderla noi) ed era stata di compagnia, senza peraltro aderire alla parte finale et bucolica. Al momento di salutarla, coupe de theatre, decido di scendere anch’io e raggiungere in un secondo tempo gli amici a piedi… Considerate che, mutatis mutandis, lei stava a Montebabbio e noi si dormiva alla Veggia, quindi sì per me era discesa, ma con vari km tra rupi e ginepri. Al buio.
Comunque, tira più un pelo di f…, ed eccomi impavido ad attaccare il discorso che mi avrebbe portato al gol. Gira che te gira mi viene da chiederle: “ma Titti è il diminutivo di Tiziana, vero?” E lei: “no, tutti mi chiamano così ma il mio nome è un altro” “Ma perché non usare il tuo – ribatto io – cioè, capisco mio cugino Quirino (per la cronaca, non ho alcun cugino, o conoscente, con tale nome), che ha vergogna a chiamarsi così… Manco tu avessi un nome di merda tipo Immacolata!” Gelo siderale. Poi lei mi fa: “non te lo avevo detto?” E io: “ma cosa?” “Mi chiamo Immacolata come mia zia”.
Ho contato fino a 10 e le ho dato la buonanotte che già scendevo la prima rampa di scale. Arrivato in spiaggia, verso le 4 della madrugada, trovo i miei amici distesi sulla sabbia a guardare le stelle. Relazionatili, ci siamo scompisciati come poche volte e tutt’oggi, quando racconto questa storia, E., paterfamilias come penso tutti quei compagni d’avventura, ridacchia ancora sotto i 4 peli della faccia.

E così, anche il sabato è andato così, si è bevuto-ballato, qualcuno ha imbarcato, il più scemo le ha prese, ha una faccia così… (Liga, sogni di rock&roll)

ANGOLO CINEMA’

Il giorno di Pasquetta cinema pomeridiano con Alice in Wonderland. Sarà stata la visione senza la Terza dimensione, ma il lavoro di Tim Burton mi è sembrato una vera bomba inesplosa. Alice fisicamente mi piaceva, pure il Cappellaio matto (johnny Depp) non era malaccio, lo stregato aveva un suo perché, ma una storia con un potenziale enorme (soprattutto per me che non conoscevo la trama!) non ha lasciato traccia nel mio animo. E, mi pare di capire, neppure al botteghino

It’s hard to get old without a cause – I don’t want to perish like a fleeing horse – Youth’s like diamonds in the sun – And diamonds are forever
So many adventures couldn’t happen today – So many songs we forgot to play – So many dreams swinging out of the blue – We let them come true
Forever young, I want to be forever young – Do you really wanna live forever, forever, forever?

Apro con l’immortale canzone di cui sopra, ripresa da molti e da ultimo rappata da uno scimmione, ma che io preferisco nell’originale degli Alphaville, per parlare di neve. Che astrattamente non c’azzeccano nulla insieme, ma poiché mi son ritrovato a canticchiare “4ever young” mentre spalavo il cortile, ho deciso di riproporla su queste colonne.
Snoccioliamo i numeri della tempesta perfetta del 9/10 marzo u.s.: alle mie latitudo ha iniziato a fioccare la mattina di martedì (preceduta dalle avvisaglie, pur significative nei quantitativi, di ven. 5 e dom. 7), e già alle 15.30 si trattava di bufera, con temperatura assestata sui -0,3°. Io, che avevo mangiato la foglia, nel pomeriggio non mi ero recato al lavoro. Quando la sera ho guardato fuori per l’ultima volta, prima di andare a letto, la neve, portata da raffiche di vento da nord-est (bora scura), aveva trasformato la Ford di mio fratello in un candido panettone Bauli.
Sinceramente, non avrei creduto che la precipitazione sarebbe proseguita con tale intensità per tutta la notte (mi sembra di volare nella notte, 883, tieni il tempo), ma al risveglio ho dovuto ricredermi. Ore 9.30 di merc. 11 marzo 2010: 50 cm di neve in campagna, 40 attorno a casa (diventati 55 alle 12), 35 persino sotto il portico! A memoria d’uomo, la maggior nevicata della mia vita; E dai disagi incredibilmente limitati, consideratane l’entità! Certo, io non mi sono presentato in studio che giovedì pomeriggio, ma semplicemente perché non avevo poi molto da fare, tranne spalare il mio stradello: non mi va di amminchiarmi con formule matematiche, ma moltiplicando il peso medio della neve, per metrocubo, per i 60 mt di lunghezza dello stradello e i 50 cm d’altezza del manto… Secànd mè a iò lavuree dimondi, come rammentatomi in serata dalla mia povera schiena!
Oggi poi, figata bestiale: pantaloni da sci, sono andato a prendere i cani del mio pseudo-inquilino, in quel momento assente, e li ho portati a correre nella neve, che riflettendo il sole tiepido, mi accecava. S&S, due femmine di pastore tedesco, si sono dimostrate delle bambinone e, senza eccessivo sforzo, mi hanno trascinato nei loro giochi: ma che fatica correre in mezzo a mèz met’r ed neva!

ANGOLO CINEMA’

Nonostante il meteo inclemente ho un film da recensire: Il concerto, di Radu Mihaleanu, regista di Train de vie, per chi se n’intende (non io, che infatti non l’avevo visto).
La storia è abbastanza semplice, ed è sempre un treno a passare, anzi a ripassare a 30 anni di distanza. Naturalmente, tra mille ora comiche ora melodrammatiche difficoltà, l’ex direttore del Bolchoi riesce a terminare il concerto che aveva dovuto interrompere allora, oltre a svelare al “primo violino” la storia dei suoi genitori. Happy ending e rientro a casa con la sensazione di avere visto “un gran bel film” (Steve Mc Queen)
Next vision: amabili resti, se ancora in programmaz, invictus e shutter island.